Davanti a una brocca mi fermo e non posso

andar oltre. Irretito nel gioco, il mio spirito

dondola uniforme sul vaso

della sete. Sul prato, nella notturna

fragranza del fieno, ne ho bevuto, belle

figlie di rela portavano alla fonte

e un pittore sconosciuto un fiore dal cuore

vi ha messo.

 

Cara brocca, ch’io possa vederti in sempre nuova

gloria: il silenzio pomeridiano ti

circonda d’ogni parte, sola in te

consisti e con occhi spalancati placidamente

ti sporgi all’incerto.

 

 

Trad. Antonio Setola