Sempre più pallido il marmo in una illune

alba di brume al calare delle stelle.

Passa il cigno nella grigiura

Come ombra di nube. Dall’abisso invano

implora il cieco narciso la sua figura.

Dalla meridiana il tempo sfuma.

Come verrà il giorno se non ha ombra né sembianze,

se a destarlo non c’è nel nido l’implume?

Trad. Paola Messori