E dire del tramonto rosso

che accende mura bombardate

e il carbone degli alberi scheletriti

e mozzi,

e quel ronzare nero di mosconi

sui corpi scomposti in mezzo

ai sassi,

e dire dello sguardo scolorato

dei fuggiaschi

estranei quasi al soffrire disumano.

 

E sale la luna affaticata lungo l’arco del cielo

ammutolito,

fra stelle lontane e cieche.

 

E dire di quel bimbo che nel giallo

delle stoppie correva, e non sapeva

che al limite del campo

l’avrebbe sorpreso la notte calata

di colpo,

la notte senza sogni e risveglio

 

portata da un verde uccellino.*

 

Maria Lanciotti

(2011)

 

 

* Pappagallo verde (bombe a grappolo).