Sbollono nelle rade i battelli,

come inchiostro si coagula l’acqua,

si fa notte su un lucore di piombo,

e se abbiamo causato sofferenza alla terra

è lieve questo male e in via di guarigione.

Quante le stelle che brillano sulla vastità di neve

e profondo è il silenzio che avvolge la terra,

tutto è in una morsa di gelo,

a stento s’affaccia un’ultima sirena.

Trad. Amedeo Anelli