Le cose non esplodono:

vengon meno, sbiadiscono,

come il sole sbiadisce dalla carne,

come la schiuma esala nella sabbia,

anche il fulmineo lampo dell’amore

non ha un epilogo tonante,

muore invece con un suono di fiori

che sbiadiscono come fa la carne

sotto la pietra pomice sudante,

tutto concorre a dare questa forma

finché restiamo soli col silenzio

che circonda la testa di Beethoven.

Da: Mappa del nuovo mondo

Trad. B. Bianchi, G. Forti, R. Mussapi