La barchetta di carta fu gettata nella pozza e il lago si riempì di uccelli.

L’uccello si recise le inutili ali

si divelse il becco e si leccò il sangue

della ferita aperta, nuove labbra. Finalmente, disse,

sono arrivato. I sentori d’erba arsa, avanzi di rovi

terra cotta al forno, un fievole gorgoglio

di acqua a temperatura corporea. Quell’incerto chiarore nella foschia è il sole,

disse l’uccello. Mettiamoci al lavoro. Bisogna costruire una città

e una torre, che tocchi il cielo.

Trad. Ariel Rathaus