Sappiamo che non abbiamo il permesso di usare il tuo nome.

Lo sappiamo, sei inesprimibile

anemica, fragile e sospetta

per una storia di offese misteriose, da bambina.

Lo sappiamo, non ti è permesso vivere ora

nella musica o negli alberi al tramonto.

Lo sappiamo - o almeno ce lo hanno detto -

che proprio non esisti, da nessuna parte.

E ancora però ci mettiamo a sentire la tua voce stanca

in un’eco, un lamento, nelle lettere che riceviamo

da Antigone nel deserto greco.

Trad. Paola Malavasi