Erano di un tempo ricordato

o di cose viste che gli erano piaciute.

Altre opere del sole

erano spreco e scompiglio,

l’arbusto maturo intristiva.

Il suo io e il sole erano tutt’uno

e le poesie, opere del suo io,

erano non meno opere del sole.

Non importava che sopravvivessero.

Quel che contava era che mostrassero

qualche lineamento o carattere,

qualche abbondanza, anche se appena percepibile,

nella povertà delle loro parole,

del pianeta di cui erano parte.

Trad. Massimo Bacigalupo