Povero mio paese!

Non il vento le piogge i geli

hanno disfatto e case e strade,

ma tutte queste partenze definitive!

Ti porto via con me:

tra le braccia dei mie ricordi

sarai sicuro come un anello

nelle mani di un amante puro.

Ma dai tuoi tetti

lo stormo dei comignoli è partito;

e sulla collina,

sotto il sole,

cumulo di sassi tu sei:

tra campi giallastri

e primavere sempre più sole!

Australia, Argentina, Canada...

I figli dei tuoi figli

non sanno seppure il tuo nome.

Luigi Fioravanti