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| Poesia d'autore/ Il cielo di Wisława Szymborska |
Da qui si doveva cominciare: il cielo. Finestra senza davanzale telaio vetri. Un’apertura e nulla più ma spalancata.
Non devo attendere una notte serena né alzare la testa per osservare il cielo L’ho dietro di me, sottomano e sulle palpebre. Il cielo mi avvolge ermeticamente e mi solleva dal basso.
Perfino le montagne più alte non sono più vicine al cielo delle valli più profonde. In nessun luogo ce n’è più che in un altro. La nuvola è schiacciata dal cielo inesorabilmente come la tomba. La talpa è al settimo cielo come il gufo che scuote le ali. La cosa che cade in un abisso cade di cielo in cielo.
Friabili fluenti rocciosi infuocati e aerei distese di cielo briciole di cielo, folate e cumuli di cielo. Il cielo è onnipresente persino nel buio sotto la pelle.
Mangio cielo evacuo cielo. Sono una trappola in trappola un abitante abitato un abbraccio abbracciato una domanda in risposta a una domanda.
La divisione in cielo e terra non è il modo appropriato di pensare a questa totalità. Permette solo di sopravvivere a un indirizzo più esatto più facile da trovare se dovessero cercarmi. Miei segni particolari: Incanto e disperazione.
(da “La fine e l’inizio”, 1993, in La gioia di scrivere. Tutte le poesie (1945-2009), Adelphi, 2012) | ||||||||||
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