Tratteggi di luce filtrano

dalle finestre ed un sonno

ristoratore avvolge la casa.

Fuori: un belato angosciato

il chiacchierio degli uccelli

ed un lontano, monotono cucù.

 

Ora devo alzarmi e scegliere

dalle grucce del mio armadio

quale abito indossare

e vorrei, almeno una volta,

mostrarmi nuda e vera

ma sempre mi vesto

perché ne ho pudore e

nonostante tutto, ancora

preferisco mascherarmi

e far parte della società.

 

Con le dita stringo la sabbia

i granelli fuggono veloci

tra le mani: nulla.

Sul viso di mia madre la fine

di un'altra folle corsa.

Di felicità non scorgo che schegge.

Chiudo gli occhi e assaporo

il calore del sole sulla pelle.

Mi aggrappo ad esso

come una nave all'ancora

scossa dal mare tumultuoso.

 

Mariella Mattei

(dalla “Bottega letteraria” n. 69 – 'l Gazetin, aprile 2015)