Trentatré

non più rose nel deserto di Atacama

ma uomini dispersi in viscere di sabbia e terra

ed echi di grida trattenute dagli abissi

fra lucine tremolanti e bui inauditi

a farsi reciproco coraggio

dolenti, ultraumani nell'abbandono

perché la realtà non è come Lost

mille e mille fughe di possibilità

fra le tante da scegliere e a piacimento modificare

intrappolati come topi, con i topi

e in fondo tutti viviamo come roditori paurosi

in ottuse pavidità o, peggio, nell'indifferenza

il cielo è mutevole, come le nubi che

i minatori di Atacama non vedono più correre

negli occhi dei figli ignari

ma solo nella memoria del cuore

mentre lontano sbraitano insulti e giudizi

insulsi politici sui destini del mondo che non sanno

e le multinazionali donano profitti in paradisi fiscali e yacht

ai consigli di amministrazione in lucida cravatta

non più la brezza, seppur torrida, a San José

ma uomini coi lineamenti segnati dalla fatica

polvere nei polmoni, detriti nella mente

le mani callose rotte assenti

sulle labbra una preghiera: l'ultima forse

Alberto Figliolia